Parigi, 1922. Qui, nella Ville Lumière, devo rinascere. Devo essere Tamara. E davanti a questa immagine, sento un brivido che non è freddo, ma pura ispirazione. Attraverso i miei occhi vedi l'architettura dell'affetto. Non una semplice donna che bacia un bambino. Vedo una cattedrale costruita sulla tenerezza. Quel velo... non è semplice stoffa. Ai miei occhi diventa una massa scultorea, pesante, quasi metallica. È un blu oltremare profondo, solido. Vedo le pieghe trasformarsi in piani geometrici, ombre taglienti che definiscono il volume. Questo manto non copre solo la testa; è una fortezza che protegge il bambino dal mondo esterno, quel mondo che io so essere crudele. Osserva il profilo della madre. La luce colpisce la sua fronte e il naso con una precisione quasi chirurgica. Non voglio dipingere la "morbidezza" impressionista; voglio la solidità del Rinascimento italiano filtrata attraverso la modernità delle macchine. La sua pelle deve sembrare liscia come porcellana, o meglio, come marmo levigato. Le mani che sostengono la testa del neonato sono fondamentali. Sono mani forti, eleganti, con dita affusolate. Nella mia mente, le vedo già stilizzate, quasi a formare una "coppa" perfetta che trattiene la vita. In questa immagine rivedo me stessa e la mia piccola Kizette. "In questo bacio non c'è solo amore, c'è disperazione e promessa." La posa è classica, ricorda le Madonne di Botticelli o Pontormo che ho studiato in Italia, ma l'emozione è moderna, urgente. Il modo in cui le labbra sfiorano la testa del neonato... è un contatto silenzioso ed eterno.
Tamara de Lempicka